Trumbetaš

Sve zaraslo, kostriš, glog po poljima i po zraku javlja dragi sam Van Gogh iz Arlesa u Veliku Mlaku Ko da nemam nikog svog ni ista žita, iste vrane ostavlja li to nas Bog moj Vincente, moj Vincente Tko to troši naše noći fine dame, bumo rekli ljubav mora po zlu poći ak si bumo vuha sekli Toliko je svijeta zlog diši, pjevaj Lijepu našu ostalo je malo tog gospodine trumbetašu Na sjeveru magla, smog s mukom pada kruh sa grane ostavlja li to nas Bog moj Vincente, moj Vincente Tko to troši naše noći fine dame, bumo rekli ljubav mora po zlu poći ak si bumo vuha sekli Na sjeveru magla, smog s mukom pada kruh sa grane ostavlja li to nas Bog moj Vincente, moj Vincente